那一下，是信号。沈清心脏「咚」地一沉。他知道自己必须更谨慎。
沈清沿着广场外围慢慢走，
舞台後方的黑布帘被风吹起一角，底座的金属露出一截。他趁黑衣巡逻转身的空档，闪身进去，蹲下用指腹m0那行字。油W掩着，却依然清晰：H-8。
心口猛地一缩。那和他口袋里齿轮的刻码一模一样。
「八」不只是数字，而像是一个顽固的字眼，被到处抹除，却又不断从机械、从裂缝里冒出来。
他迅速把字拓在描图纸角落，随即退出。
外面观众传来笑声——主持人讲了段子，大萤幕显示「幸福指数」。
可是沈清只看到金属球雕塑冷冷反光，把笑脸折成扭曲的形状。
人群间，一辆花车再次晃过。
草帽老妇人弯着腰，车上花盆底下压着白纸传单。轮子卡了一下，一张传单掉落。
沈清本能地捡起，老妇人没有回头，只随手一摆，像示意「留着」。
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