周砚秋看着她眼中的恳求，心软了一下，又坐回来：“最后一次。”
这一次，怜歌真的很努力。她盯着纸上的字，一笔一画地模仿，手腕都酸了，终于写出了个还算工整的“人”字。
“看，我会了。”她抬起头，眼里有小小的光亮。
周砚秋看着她眼中的光，怔了怔。这是他第一次在怜歌眼里看到这样的神情，不是恐惧，不是茫然，而是一种单纯的喜悦，像是孩子第一次学会走路时的兴奋。
他忽然意识到，怜歌虽然笨，虽然学得慢，但她会努力，只要给她足够的时间，足够的耐心，她其实能学会很多东西。
可耐心，恰恰是他最缺少的东西。
“嗯，还行。”他淡淡地应了一声。
那天晚上，周砚秋没有像往常那样匆匆离开，他坐在怜歌房间里，看她笨拙地绣花——针脚歪斜，线头松散，一朵梅花绣得像一团乱麻。
“别绣了。”他说。
怜歌放下绣绷，手指上有好几个针眼。
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