「林记跌打」。
门口放着一张长凳，凳面磨得发亮，中央凹下去一个人形。有人在这里坐了几十年。
陈真推门进去。
药味扑面。不是父亲房里那种混着绝望的苦涩，是纯粹的、浓烈的、活着的药——红花油、薄荷脑、跌打酒、田七粉，全都敞开着盖子，像厨房里正在熬的汤。
「後生仔。」
声音从柜台後面传来。
陈真转头。
林伯七十三岁，b权叔说的还大三岁。他瘦，但不是父亲那种被疾病削去的瘦——是乾，像晾了一辈子的咸鱼，把水分都晾没了，剩下筋骨。他的左眉有一道旧疤，从眉尾斜劈进太yAnx，几十年了，疤痕还是白的。
「权叔叫我嚟。」
「知。」林伯低头继续磨药，石臼里是赭红sE的粉末，他手腕很稳，一圈一圈，节奏像秒针。「後面有货，搬完先倾。」
陈真走进後院。
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