木轮车喀啦喀啦碾过碎石，油灯在前头晃，晃得像一条快要断的光线。
绳结勒在温折柳x口，他每x1一口气，都能感觉那绳子在提醒他：你现在不只是在喘，你是在被运送——像一件急着“归档”的东西。
夜风从河边追上来，带着芦苇的Sh味、泥的酸味，钻进他半乾不乾的衣襟里。
他想抬手把衣领拉紧一点，手臂却酸得像灌了铅。更麻烦的是，他一动，旁边那两个抬他上车的衙役就会本能地紧张，像怕他又突然“活出什麽名堂”。
所以他乾脆不动。
眼睛也不多睁，只留一道缝，让自己看得见路，不让别人看得出他看得见。
前头的城门越来越近。
不是他前世那种景区城楼
这城门黑得厚，门洞像一张张开的嘴，里面含着两盏火，火光把墙上的石纹照得像人的皮肤，一道一道凸起。
门洞里风更冷，冷得像刀背贴脸刮。
守门兵丁站得很直，枪尖在火光下闪一点点冷光。
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